“–Te estarás refiriendo sin duda a lo siguiente: que el río está a la vez en todas partes, en su origen y en su desembocadura, en la cascada, alrededor de la barca, en los rápidos, en el mar, en la montaña, en todas partes simultáneamente, y que para él no existe más que el presente, sin la menor sombra de pasado o de futuro.
–Así es –dijo Siddhartha–. Y cuando me lo enseñó, me puse a contemplar mi vida y advertí que ella también era un río y que nada real, sino tan sólo sombras, separan al Siddhartha niño del Siddhartha hombre y del Siddhartha anciano.”

Hermann Hesse - Siddhartha.

Las Hermanas

En uno de mis viajes, casi por casualidad escuché sobre una antigua leyenda. Trataba sobre un pueblo del sur de Chile en el cual vivían tres preciosas hermanas.
Era tal la belleza de las jóvenes, que sus nombres sonaban incluso en las regiones vecinas, y se murmuraba que medio pueblo había enloquecido por ellas. Se decía que desde el momento en que un afortunado lograba sentir la dulzura de los labios de alguna de las hermanas, nunca volvía a ser el mismo.
Supe de una vez, que el pretendiente de una de ellas se volvió tan loco, que casi lo internan luego de ser rechazado por la mujer que amaba. Fue tal el impacto causado por el término de la relación que se volvió esquizofrénico, y todas las noches cae en un delirio que lo lleva a lanzar piedras contra las ventanas de la habitación donde ella dormía. A tal punto llegó el descontrol del sujeto que a la familia, no le quedó más remedio que cambiarse a un sector un poco más apartado del pueblo. Pero el pobre hombre sigue llegando todas las noches, de forma religiosa a la casa abandonada, creyendo que es Romeo y tira piedras suplicando por su amada.
La hermana mayor fue la primera mujer realmente bella nacida en la región. Cuentan que fue gente de tres pueblos aledaños a verla cuando nació y, fue tal la celebración que, en el magno evento del bautizo, el mismo gobernador decidió otorgarle al pequeño pueblo un punto amarillo en el mapa y el rango de capital regional. Era tal la belleza de la bebé que las enfermeras se peleaban por atenderla y, era tal el descontrol por esos días en el recinto, que hubo más muertos por desatención que en toda la historia del hospital.
Una vez que la hermana mayor cumplió tres, ya era ganadora de todos los concursos de belleza a los cuales podía participar hasta esa edad. Y era tal la atención dedicada a pequeña mujercita que, en el momento en que su hermana nació, a pesar de ser ella tanto o más hermosa, en el pueblo nunca se le prestó demasiada atención, y se murmura que este es el principal motivo de su fuerte carácter. Dentro de los pueblos del sur de Chile éste es uno de los pocos que no gozan de la atractiva compañía de un volcán, sin embargo en ese lugar, se cuenta aun la leyenda de las erupciones emocionales de la segunda de las hermanas.
La mayor, al igual que las hermanas que vendrían, en el momento en que creció se volvió bella como una flor, y numerosos hombres batallaron por su pretención. El día en que ella celebró su cumpleaños número dieciocho se inició una pelea de siete días y seis noches, en que murió un cuarto de la población masculina de la región. El instinto maternal de la primogénita es mayor al que se le haya visto jamás a una mujer, y dicen, que los hombres se le acercan, lo hacen principalmente por su belleza, pero siempre con la segunda intención de buscar el cobijo y la protección de una madre. A tal punto llega esto, que sus novios por una extraña coincidencia, luego de un mes de relación comienzan a chuparse el dedo por las noches mientras duermen.
Yo tan sólo conocí a la última, la menor y tercera de las hermanas, ella tiene mie edad. De hecho fue quien me contó sobre la leyenda. Me impresionaron muchas cosas de ella, también me llamó la atención lo que relataba. A pesar de lo fantástico de la historia hubo algo, un no se qué que me hizo creer gran parte de lo que decía. Recuerdo una vez que me dijo: "Una vez que los hombres conocen a una mujer que les gusta, la platonizan y exageran una enormidad, quedan como conjurados. Y no hay nada que les saque de la cabeza, que la mujer que tienen al frente es lo mejor que les podría pasar en el mundo... Son todos iguales"

Preguntitas de imposición

Perdí el rumbo, perdí el sentido

y por un momento he caído,

a mí mismo me he mentido.

Ya no sé en que confiar

palabras del falso discurso

palabras que son sólo palabras

poder de un príncipe irreal.

No me dejo nunca aconsejar

y no me siento nunca ganador

cansado de escuchar, callo,

y a veces, sólo pienso en mí.

Cuando leo sobre la libertad

me encierro en una jaula,

en una pajarera de hierro

me pongo de noche a pensar,

reflexiono sobre vagas ideas

algunos sentimientos en verso,

y cómo no quiero predicar más.

Entonces por las tardes salgo

y en la calle me pongo a crear,

disfruto de la vida decadente,

río de la gente, disfruto el lugar.

Y cuando regreso a mi celda

duermo oprimido, descalzo,

tengo una cama, compañeros

barrotes, un piso, un techo

y sobre todo libertad.

Porque de noche puedo elegir.

Y si no tengo por qué vivir

no vivo, y soy feliz muriendo

que traición de oprimida vida hay,

si la vida no es decadente vida,

y una muerte es una partida

una salida, y libertad...

No puedo más, hoy no más

todo impuesto y yo no soy verdad,

individualidad contra egoísmo

sólo pobredumbre, la antisociedad.

Genética de oprimidos, consumidos

abusados, todo el día influeciados,

clientes pasivos, dependientes

despreciados, muertos en vida.

Pero yo me tengo a mí, y palabras

tengo, tengo una humilde voz

y por las noches me influencia,

le digo a mi cabeza que lucha,

soporta sólo hasta la mañana,

cuando la revolución llegue

serás más que complejas palabras.

Te tocará soportar los hechos.

Llegará sólo un martillo fugaz

que aniquilará las ideas simples,

conspiraciones tales como

moral, cultura, guía y sociedad.

Tu Cabello

Quita, presta y regala
baila como a él da gana
Crece, cae, tarde muere
a veces pica, a veces hiere
enamora, atrae y seduce
se envuelve hasta la frente,
se retuerce luego duerme
Opaco no encanta,
brillante cautiva
Dicen que simboliza
tu forma, tu belleza
y una historia evolutiva.

Hoy le canto a ella y a su encanto,
que vida regala a un solitario canto.
Al negro, el cabello de mi amada
que cautiva como pétalos de una flor
que atrae, condena, con su frutoso olor,
que de noche, aun consigo lleva mi atención.
Que se abre precioso como una rosa
que pasivo descansa como la seda
tu perfecto complemento, buena mosa.

No miento cuando hablo de tu cabello
que me causa noches de tormento
y aun en la oscuridad me condena.
Y sólo sueño cuando duermo sin tí
con una certeza. Que eres preciosa,
y que aun, cuando hieres con espinas
floreces bella como una flor.
En mi,
tu recuerdo no se va como los pétalos,
pues no desapareces todavía en invierno.
Aun ahora, tu aroma no se lo lleva
ni las largas noches ni el viento...

Tarde de belleza y poesía

De día hay románticos libros,
también hay luz, hay sol, y estas tú.
Miro como sombras en tu rostro
dibujan en tí poco a poco una sonrisa.
Te ríes inmadura, de cómo el día pasa veloz,
de cómo la tarde corre en seguida,
cuando la noche llega a la conversación.
A oscuras todo parece amarga sombra,
en el momento en que tus labios son mi postre
me ilumino por dentro y me gana la pasión.
En la cena, tras la luz de la vela
tu ojos son dos aceitunas verdes
que se hacen condimentado aceite,
cuando sabes que me aliño de vos.
Hubieron muchos libros de poemas,
un par de frases, algunas palabras bellas
que acercaban mi boca a tus atentos oídos,
cuando tus oscuros cabellos risados
jugueteaban con mis sensibles mejillas.
Pero ahora, cuando todo es como sombras
ya no tengo palabras, ya no tengo sentidos.
Sólo recuerdos de una tarde de literatura,
imágenes fugases de la romántica noche,
y un par de sabores de la comida.